Destinos

Três sãos as mulheres,

As musas por excelência,

Que fazem da sua missão,

Tecer qualquer vivência.

E tecer é o que elas fazem.

Com calma e determinação,

Tecem docemente

O fado da multidão.

Todas as vidas

Passam gentilmente pelo seu toque.

Aí elas guiam,

Para o final e derradeiro corte.

Alheias ao sofrimento causado elas estão,

Porque assim está delineado.

E a obra vai crescendo então,

Num crescendo de dor e de pecado.

Pensar não está na sua sina.

Não é essa a sua função.

Apenas deixar escrita

Na linha a fatídica união.

Mas conseguem elas ver

O meu profundo desejo,

De com as suas linhas prender

A fonte do seu fôlego?

Apertar e torcer

Até mais nada restar.

Cortar e decepar

Até a vida jorrar.

Faz apenas todo o sentido,

Que o sofrimento das Irmãs do Destino,

Esteja tanto no seu ofício,

Como no seu crepúsculo fatídico.