O Poder de uma Ideia

             A noite já ia alta, e ele continuava nos seus aposentos a contemplar um mapa gasto que tinha estendido sobre a secretária, iluminado por uma tímida vela e reconfortado pela brisa fresca que passava por uma janela entreaberta.

            Revia os planos na sua cabeça, quem iria fazer o quê e quando. Já tinha perdido a conta à quantidade de vezes que analisara todos os pormenores, e no fim chegava sempre à mesma conclusão: estava tudo pronto.

            Sentando-se à secretária, prostrou-se sobre a mesa, sem nunca quebrar contacto visual com o plano que muito tempo lhe consumira, a chave para trazer a mudança e consequente esperança que o país tanto precisava. O seu queixo ficou suportado pelo seu punho fechado, e ao fim de poucos segundos começou a sentir os olhos a pesar, a querer desfrutar de um descanso merecido.

            Mesmo antes de perder a sua consciência, sentiu as tábuas do soalho a ranger, e levantando-se num salto, de pistola em riste, viu-a a aproximar-se:

            - Calma, sou só eu – disse ela, com as mãos no ar e um sorriso nos lábios.

            - Desculpa – continuou ele, devolvendo a arma ao seu coldre – apanhaste-me de surpresa.

            - É uma forma engraçada de dizer que te apanhei a dar o dia por terminado.

            - Sim, é verdade – sorriu ele – chegámos tão longe que é quase difícil de acreditar.

            - Mas não impossível – ela já estava diante de secretária, olhando de relance para o mapa cuidadosamente marcado – amanhã tudo começa e tudo acaba.

            - Esperemos que sim. Já estudei o plano de uma ponta à outra e tratei de atirar todos os problemas que me passaram pela cabeça contra ele. Se cada um fizer o seu trabalho, seremos à prova de bala.

            - É sempre reconfortante ouvir isso.

            - E os outros, como estão?

            - Estavam a acabar de arrumar as coisas e iam começar a deitar-se.

            - Óptimo, precisamos todos de estar frescos.

            - E isso inclui-te a ti, correcto? – um sorriso voltou-lhe aos lábios.

            - Sim, calculo que sim.

            Os dois trocaram olhares, deixando-se envolver num longo momento de silêncio.

            - Bem – disse ela, batendo ao de leve na mesa – vai descansar que eu vou tratar de fazer o mesmo. Vemo-nos amanhã com o raiar de um novo dia.

            - Vemo-nos amanhã.

            Com as despedidas feitas, ela retirou-se, voltando a descer as escadas de onde apareceu. Ele olhou novamente para o mapa, e soltando um suspiro levantou-se enquanto se preparava para avançar na direcção do seu quarto.

            O chão rangia levemente a cada passo, algo a que tanto ele como os restantes já estavam mais que habituados, e assim que a sua mão tomou a maçaneta de cobre, ouviu uma pequena explosão vinda do andar debaixo, seguida de algo a cair violentamente no chão. Não tinha dúvidas de que se tratara do disparo de uma arma. Outros tantos se seguiram, e começaram a ser perceptíveis passos pesados e apreçados mesmo por baixo dele.

            Ouviu-os a subir as escadas. Tentou contá-los pelos passos, mas eram simplesmente demasiados. Com o pior já enraizado, tomou a sua pistola e encostou-se atrás da mesa. Viu os primeiros a saírem das escadas e abrandar a sua marcha com armas em riste. Tinha apenas alguns segundos até ser descoberto, e nesse curto período de tempo rapidamente se apercebeu que não tinha munições suficientes.

            Inspirando fundo, e sem fazer barulho algum, levantou-se do seu esconderijo e deu os primeiros disparos, tomando as primeiras vidas. O fogo foi retribuído, mas longe de acertar no alvo dada a surpresa que caíra sobre eles. Ainda assim, aproveitando a cobertura das escadas, um conseguiu acertar, perfurando-lhe uma perna, e atirando-o rapidamente ao chão.

            Gritando de dor ao mesmo tempo que o seu sangue começava a abandonar o seu corpo, ainda tratou de procurar alguma forma de retribuição, mas a sua visão turva e lacrimejante não lhe permitiu uma percepção clara. Rapidamente ficou sem munições.

            Derrotado, e ciente do que iria acontecer, fechou os olhos e tomou o medalhão que escondia no interior da camisa. Sentiu um cano de aço quente a ser encostado à sua testa, e a última coisa que ouviu foi um novo disparo.

            Todo o tumulto foi mais que suficiente para acordar a vizinhança. Poucos eram os que se atreviam a aproximar-se das janelas para ver o que se passava enquanto balas iam sendo trocadas, mas assim que o desconfortável silêncio se fez sentir, todos trataram de observar o que tinha acabado de acontecer.

            Viram os corpos a ser levados, cada um deles espelhando expressões de desolação e desilusão, confinados ao destino cruel de apodrecerem numa qualquer vala comum enquanto a História iria, aos poucos, tratar de os esquecer.

            Todos viram o sangue que começava a escorrer lentamente pelas ruas, como se ele próprio se sentisse derrotado. Todos sabiam porque é que aquilo aconteceu, e naquele momento todos concordaram que não podia ficar assim.

            Saíram às ruas tendo como armas o que quer que conseguissem segurar e a crença numa causa que jamais estaria perdida. Não agora. Os seus números eram demais para os atacantes, e estes foram forçados a sair em retirada, não sem sofrer baixas.

            Avançaram em direcção à sede máxima do poder local, entoando cânticos onde imortalizavam aqueles que por eles e pela sua liberdade lutaram e perderam a vida.

            Nessa mesma noite, nessa mesma manhã, aqueles que espezinhavam os fracos e que os exploravam, foram amargamente lembrados de que enquanto uma vida pode ser tomada, uma ideia jamais poderá ser destruída, e uma ideia que move multidões é um adversário que simplesmente não pode ser parado.