Quem diria que eu ia acabar por morrer tão cedo? Quero dizer, não estava mesmo a contar. Estava eu, sossegado, a dar um passeiozito quando de repente oiço um leve assobio e sinto logo de seguida algo a passar-me de um lado ao outro. Deitei logo às mãos à barriga e quase caí ao chão por causa da dor. Logo aí, mais uma surpresa. Tendo em conta a quantidade de sangue e aquele novo buraco, não era preciso muito para chegar à conclusão que tinha acabado de ser baliado. Comecei a olhar para os lados. Estava desnorteado e não sabia muito bem a quantas estava. Assim que olhei em frente, vi uma figura de negro a aproximar-se de mim e a enfiar-me uma bota de biqueira-de-aço mesmo no sítio onde me tinha acertado, atirando-me para trás um ou dois metros. A juntar a isto, assim que eu estava estendido no chão, foi generoso ao ponto de quase esvaziar um carregador. Isto é o que eu chamo “estar a ter um mau dia”, e como um mal nunca vem só, assim que me levantei, praticamente sem forças em lado nenhum para sequer dar dois passos sem voltar outra vez ao chão, ouvi-o a pegar num dos canos de chumbo espalhados por aquela garagem. O que aconteceu a seguir? Bem, num momento estava a tentar ganhar alguma distância, num outro estava a rodopiar no ar, e, quando dei por mim, estava outra vez estendido no chão e com a minha perna direita feita num oito. Como se não bastasse, ergueu o cano e com toda a força que tinha (que não é pouca, devo dizer) teve a gentileza de me partir as duas pernas. Tendo em conta a forma que digo isto, parece que não passa tudo de uma comédia negra, mas não, rir não era uma opção, e tendo em conta os meus gritos, bem, fiquei admirado por não ter aparecido ninguém para ver o que é que se estava a passar.

            Uma coisa é certa, correr ou até mesmo andar estavam agora fora da equação. O que é que me restava fazer? Rastejar, até que me apercebi que não valia a pena. Assim que olhei para trás e o vi, de cara tapada por um cachecol, uns óculos escuros e um capuz, apercebi-me que não tinha escapatória possível. Limitei-me a fazer o que me pareceu ser melhor: ficar onde estava e esperar que acabasse tudo o mais depressa possível. Virei-me de barriga para cima, e cuspindo sangue por todos os lados, pedi-lhe para acabar comigo de vez. Sem dizer uma palavra, apontou a sua pistola à minha cabeça e premiu o gatilho.

            Pelo menos morri às mãos de uma das minhas personagens. Uma morte um tanto ou quanto adequada, acho eu. E se assim não fosse, creio que ia ficar bastante desiludido.

Ass: Daniel Teixeira de Carvalho

A Morte de um Louco

Impossível me era saber

Que este dia tão cedo chegaria.

A surpresa foi tal

Que nem nos meus melhores dias a primeira bala sentiria.

As mãos à barriga deitei.

Para elas sangrei.

Em frente olhei

E de onde ela veio pensei.

Não tive tempo de responder.

Uma bota veio contra mim

E contra o chão caí

Ainda com menos a perceber.

A cabeça levantei

E mais uma salva de tiros levei.

Quase sem forças, levantar-me tentei

Só para perceber que redondamente errei.

Algo colidiu com as minhas pernas,

Algo rijo o suficiente para as partir.

Não contava aquela garagem com gritos nas suas entranhas,

Mas foi o que fiz, pois não me era possível rir.

Para longe rastejei,

Ou pelo menos tentei.

Lentamente, ele se aproximava,

E reparei que uma pistola ele empunhava.

A intenção dele era clara.

Não me adiantava tentar fugir.

De barriga para cima me estendi,

E para ele me dirigi.

Cuspindo o meu sangue,

Incentivei-o a comigo acabar.

Olhando para dentro do seu capuz,

A sua identidade não tinha que enganar.

Sorri uma última vez enquanto o gatilho era premido.

Apesar de tudo o que podia acontecer,

Fico contente por ter sido às mãos de algo que crio

Que eu acabo por morrer,

Caso contrário estaria um bocado desiludido.

Ass: Daniel Teixeira de Carvalho

Ela chorava baba e ranho enquanto esperava pela melhor altura para sair daquela empoeirada sala de arrumos. A soluçar, abriu a porta uns meros centímetros, e espreitou. Encontrou o corpo da mãe completamente retalhado por cima do tapete, outrora verde, da sala-de-estar. Aliás, a única coisa que ela conseguia ver, era o tronco e um bocado da cabeça, que tinha rebolado até aos pés do sofá mais próximo. Quanto a braços e pernas, encontrava-se um pedaço aqui e ali, ora no chão, ora nos sofás, ora colados nas paredes. Ouviu sons de luta vindos daquela mesma sala. Abriu um pouco mais a porta, e deu o primeiro passo. Assim que o fez, ouviu o som de aço a cortar carne e a partir osso, seguindo-se um doloroso grito e a figura do seu pai a cair no chão, para além da parede que até então o ocultava. Com a mão direita cobriu o golpe que tinha no profundo golpe que tinha no ombro esquerdo, e por onde eram espirrados enormes jactos de sangue. Rodou a cabeça na direcção, estendeu-lhe o braço e no momento em que ia falar, um machado decidiu trespassar-lhe o crânio.

Ela não conseguiu conter o grito, o que se mostrou ser um erro crasso. Tomando o machado e fazendo-se mostrar, apareceu ele, coberto pelo sangue dos pais dela, e rangendo os dentes num arrepiante sorriso.

Ela limitou-se a fazer aquilo que o seu instinto de sobrevivência lhe gritava: “CORRE!”. Correu o mais depressa possível por aquele corredor que levava à saída das traseiras, enquanto ele a perseguia a uma velocidade claramente maior. Aproximou-se da porta, e o terrível hábito de tocar nas paredes quando se preparava para mudar de divisão custou-lhe caro. Ele atirou o machado na sua direcção e apanhou-lhe o braço direito. Imersa naquela horrível dor, deu por ela de joelhos a segurar aquele mesmo braço, que agora pintava a parede de vermelho. Ele aproximou-se e segurou no machado. Olhou-a, curioso para saber o que ela ia fazer a seguir. Nada, absolutamente nada. Limitou-se a ficar ali, a soluçar e sem forças para pedir misericórdia. Farto desta vista, ele depositou todo o seu peso no machado, e, perante isto, o braço não pôde fazer mais nada a não ser deixar-se quebrar, caindo no chão, agora inútil, enquanto a sua dona soltava um grito tal que de certeza que se ouviu em todo o bairro. Havia um rio de sangue agora, e ela tentou fugir mais uma vez. Deu os primeiros passos, mas não passou disso, começou a perder forças, a ficar com a visão turva. Não conseguiu evitar a cair quase inconsciente no chão.

Ele sabia que ela estava a morrer, algo que ele não podia deixar acontecer, ou pelo menos não para já. Tirou o cinto das calças e com ele apertou-lhe o resto do braço o melhor que conseguiu, diminuindo significativamente a quantidade de sangue que se perdia. Depois disto, sentou-a encostada à parede, e perante o ar pálido dela, sorriu mais uma vez. Finalmente podia acabar com ela como tinha planeado.

Sacou da sua fiel navalha, e com ela e começou a faze pequenos cortes em todo o corpo, não deixando escapar nenhuma parte, nem mesmo o angelical rosto que ela tinha. Praticamente não tinha forças para gritar, mas ele queria continuar a ouvi-la, e sabia exactamente como. Tirou um frasco de álcool etílico e derramou-o todo em cima dela. E assim que entrou em contacto com aquelas feridas frescas, finalmente teve o espectáculo que queria. Aquele grito podia muito bem durar horas. Ele ainda ficou alguns segundos a saborear aqueles gritos, até que deixou todo aquele prazer e a vontade de acabar com ela de uma vez por todas assumir o controlo. Tomou o machado mais uma vez e começou a esquartejá-la violentamente como um qualquer animal, começando pelo outro braço e acabando nas pernas. Parou uns segundos para remexer no interior do seu casaco. De lá tirou uma caixa de fósforos. Acendeu um, e deixou-o cair em cima dela, incendiando-a. Outro grito, mas este foi rapidamente silenciado. Pela última vez, ele tomou o machado e lançou-o em direcção ao pescoço, decapitando-a. Como não podia ficar assim, no preciso momento em que a cabeça rebolava na sua direcção, ele recuou uns passos, e correu na direcção dela, pontapeando-a pela janela que se transformou em mil pedaços.

Se pensas que a vida é um conto de fadas, estás bem enganado.

         Cliché, atrás de cliché. Uma sala desfeita e iluminada por meia dúzia de lâmpadas no fim dos seus dias, uma cadeira de madeira ainda ensopada com sangue fresco do tipo que aqui esteve antes de mim, uma mesa coberta por um conjunto de ferramentas capazes de deleitar qualquer torturador… e um bruta-montes a encher-me de porrada… e aí vem mais um soco. Bolas! Se isto continuar assim ainda me arranca o maxilar. Surpresa das surpresas, as cordas nos meus punhos podiam estar ainda mais apertadas, e acharam que não havia necessidade de me atarem os pés. Vamos a ver se me safo desta antes que perca todo o sangue que tenho no corpo. Será que ainda tenho força nas pernas? Depois das marteladas e do berbequim, não sei até onde posso ir. Aí vem mais um. Parece que ele está desiludido por não gritar. Desculpa, amigo, não és o meu primeiro, mas sempre és melhor que último que me torturou. O pobre coitado quase que desmaiou depois de ver tanto sangue. Calma, isto não é altura para te rires… e este soco foi para aprenderes. Ok, agora a sério. Hm, está a mexer nos brinquedos, a mostrar-mos. Se me queres tentar assustar é melhor teres outra ideia. Oh, olha, uma pistola… isso, aproxima-te. Coloca o cano mesmo no meio dos meus olhos… isso, prime o gatilho enquanto olho para ti, mostra-me do que és capaz. Click. Está descarregada, o truque mais velho no livro. Parece que ele se está a rir e a dizer alguma coisa, mas arreou-me bem ao ponto de não conseguir ouvir nada. Só por isso já subiste uns pontos na minha consideração. Ah, já tenho as mãos quase livres. É só uma questão de… bolas! Esse doeu mesmo. Ok, chega de brincadeiras, pega nessa faca e chega aqui.

            - Porque é que estás a sorrir?

            - Se estivesses no meu lugar também sorrias se estivesses prestes a sair daqui.

            - O quê?

            Como resposta recebeu um pontapé nos genitais, forte ao ponto de os sentir a serem esmagados. Quase de joelhos, largou a faca que empunhava, e que foi apanhada no meio ar por aquele que era suposto ser a sua vítima. Agarrou-o pelo pescoço e sentou-o naquela mesma cadeira.

            - Ora vamos a ver o que conseguimos fazer aqui – disse ele, afundando a faca na perna direita do seu torturador, recuando de seguida, a mancar pesadamente, em direcção à mesa de utensílios. Tirou de lá um conjunto de facas e um bisturi.

            Enquanto avançava, ia arremessando as facas, acertando na barriga, nos ombros, nos braços, nas pernas e nos pés. Aproximou-se, apoiou-se num joelho e começou a retalhar-lhe o corpo, tocando-lhe suavemente com a ponta afiada do bisturi, e começando pelo rosto.

            Enquanto os gritos ecoavam, ele disse:

            - Não sei quem é que te ensinou a torturar, mas quem quer que tenha sido, não te ensinou muito bem – começava a desenhar círculos à volta dos olhos – tens que ter calma, deixar o corpo sentir e digerir a dor, algo que claramente não fizeste muito bem.

            Entretanto desceu para o tronco, e, trespassando a camisola branca, escreveu algo na carne dele. Percorreu o resto do corpo nos minutos seguintes, até que parou ao ver que estava a começar a desfalecer por causa da perda de sangue.

            Levantou-se, regressou à mesa, deixou lá o agora ensanguentado bisturi, e pegou na pistola de pregos.

            - Por favor – gemeu o outro.

            - Não leves isto a peito – disse ele, apontando-lhe a pistola de pregos – simplesmente pediram-te para torturar o tipo erado – e dito isto, disparou seis pregos contra a testa dele, acabando por desenhar um sorridente smile.

            Não perdeu tempo a admirar o que fez. Atirou a pistola de pegos para cima da mesa, avançou até à cadeira que estava ao pé da entrada, e de lá tirou um par de luvas, um casaco e um cachecol pretos e uns óculos escuros. Depois de voltar a vestir a sua indumentária, subiu as escadas que levavam a um escuro e nojento beco.

            Mais tarde viriam a encontrar naquela sala um homem sentado, com um smile feito de pregos na testa e a seguinte mensagem cravada no peito: “Boa sorte para a próxima”.

Após a depressão sobre ti desabar,

Movida por uma relação desde sempre sem emenda,

Não consigo evitar em te perguntar:

Valeu realmente a pena?

Ass: Daniel Teixeira de Carvalho

                  Deixem-me contar-vos a história, a história de um homem já nos seus oitenta anos, para ser mais preciso. Ele vivia numa pequena e simpática casa construída pelas suas próprias mãos, e essa casa estava no centro de uma pequena e igualmente simpática cidade.

            Todos os dias o homem sentava-se na cadeira de baloiço que tinha no seu alpendre e cumprimentava sempre de sorriso no rosto quem por ali passava. Estes retribuíam o cumprimento, mas apenas por fazer parte da boa educação. Se perguntassem a qualquer um deles quem aquele homem era, diriam que era o velhote por quem passavam todas as manhãs a caminho do trabalho, ou aquele velhote que vivia ao lado deles.

            Mas houve uma altura em que o velhote já não esperava nem cumprimentava ninguém. Houve quem estranhasse, mas foi algo que lhes desapareceu rapidamente da cabeça tal como um dente-de-leão que é assolado por uma suave brisa. O velhote estava bastante doente. Estava na cama do seu quarto, sozinho, pois não tinha família. Os pais tinham morrido há muito, o seu único irmão, pensava-se, tinha morrido numa guerra qualquer, e quanto a esposa, nunca teve grandes namoros que o levassem a considerar essa hipótese, e como tal, os filhos eram inexistentes. Tinha apenas as pessoas que passavam pela sua casa, se é que se pode dizer que isso é ter alguém.

            Ao olhar pelo radiante Sol que entrava pela sua janela, soltou um triste suspiro acompanhado por uma delicada lágrima, pois a companhia da solidão era algo que não conseguiu evitar. Assim que estas palavras se formaram na sua cabeça, a porta do seu quarto abriu-se. Ele olhou para ela, um tanto ou quanto surpreso, e quando pensou, numa tentativa de se acalmar, que tinha sido o vento, ela entrou no quarto, coberta de luto e apoiando-se na sua foice para andar. Avançou, e sentou-se ao lado dele, olhando-o. Ele olhou-a de volta. Ela estendeu-lhe a mão esquelética, e ele tomou-a.

            Por vezes, aqueles que merecem mais atenção são os que não têm o luxo de a ter.

Ass: Daniel Teixeira de Carvalho

             Era um dia como outro qualquer. O Sol punha-se para dar um quase fim a mais um dia, enquanto ela saía do escritório em que trabalhava e trocava algumas mensagens com o namorado.

            Após alguns longos minutos naquele horrível trânsito, típico de um conjunto de pessoas que está ansiosa para chegar ao conforto dos seus lares. Felizmente, nada a impediu de chegar ao seu. Estacionou o carro no passeio, chegou à entrada do prédio onde vivia e abriu a sua caixa do correio. Contas e mais contas, alguma publicidade (o costume), mas havia algo mais, um envelope amarelo-torrado com algo bastante resistente no seu interior. Não reconheceu quem lhe enviara, e envolta na curiosidade, subiu até ao seu terceiro andar.

            Abriu a porta, deixou as chaves em cima de uma taça de porcelana que tinha em cima de uma pequena mesa à entrada, e ao lado dela deixou tudo o que tinha tirado da caixa do correio, tudo menos aquele envelope. Avançou até ao seu longo sofá de cabedal preto (cabiam perfeitamente três pessoas), sentou-se nele, e abriu o envelope. Tirou de lá uma pequena folha de papel e uma cassete de vídeo. Desdobrou a folha e leu “Este era o último desejo dele. As minhas condolências”. A curiosidade tinha-lhe sido substituída pelo terror, e tudo o que bastou foram aquelas palavras. Felizmente, ou não, algo nela insistira para que guardasse o leitor de cassetes que repousava ao lado do seu modesto ecrã plasma. Contornou a pequena mesinha de madeira de carvalho que tinha à sua frente, ideal para suportar as pernas depois de um longo dia de trabalho, debruçou-se sobre o leitor, colocou nele a cassete, pegou nos comandos e voltou a sentar-se. Ligou a televisão e carregou no “play”.

            A princípio, apenas se via uma mancha branca, indistinta e tremida, mas a imagem começou a ficar mais focada e estável, até que se viu nitidamente uma modesta cadeira de plástico, envolta por umas paredes brancas. Nela sentou-se um jovem bastante pálido e de longos cabelos pretos despenteados. Olhou para a câmara com os seus olhos marcados por fundas olheiras e esboçou um inocente sorriso:

            - Olá – disse, numa voz bastante tremida – há quanto tempo? Hã? Sei que não temos trocado muitas notícias desde a última vez que estivemos juntos, e espero que esteja tudo bem contigo.

            Parou de olhar para a câmara e centrou-se no chão, e assim ficou durante alguns segundos, como se estivesse a pensar em cada palavra.

            - O que me leva a fazer este vídeo, é que… eu não aguento mais – voltou a olhar para a câmara, com um olhar totalmente diferente, já com lágrimas a formarem-se nos seus olhos – eu sei que devia continuar e tu encorajaste-me a isso, mas eu não consigo… não consigo mesmo.

            Nova pausa, e as lágrimas já caíam no chão.

            - Já passou tanto tempo… e eu não consigo habituar-me à ideia… a dor e o vazio que sinto desde o momento em que acordo e até ao momento que me deito… estão cada vez mais insuportáveis… e os pensamentos… que devia fazer-te passar pelo que estou a passar – cada palavra era interrompida por um forte soluçar – eu não quero fazê-lo… tu não mereces.

            Nova pausa, e neste momento, ela levava as mãos ao rosto, numa demonstração da mais profunda pena, querendo apenas estar ali para o confortar com algumas palavras, algo que já fizera. E ao olhar para ele reparava que estava diferente, mais magro e mais pálido, quase cadavérico.

            - Já magoei tanta gente numa tentativa parva de me fazer sentir melhor… mas não posso mais… eles também não tinham culpa… eu é que tenho! – exclamou apontando para ele com os dois indicadores – já chega… não encontro solução em lado nenhum… e não quero correr o risco de te fazer a ti ou a quer outra pessoa próxima a ti o que fiz aos outros… nunca me perdoaria – nesse instante, retirou uma pistola de trás das costas, ao que ela arregalou os olhos em pânico, e tentou reconfortar-se com a ideia de que era apenas mais uma das suas piadas – desculpa – disse, apontando a pistola à sua têmpora direita – amo-te – e dito isto, premiu o gatilho, que desencadeou um valente estrondo, que a fazer saltar de susto, e chorar ao ver aquele corpo inanimado, ainda a dirigir um olhar para a câmara, um olhar vazio, até que caiu da cadeira, junto dos restos de sangue que tinham sido projectados contra a parede da direita.

            O corpo foi encontrado horas depois pelo senhorio do jovem, que, após o caso suscitar a atenção da imprensa disse, em lágrimas, que era um rapaz que não fazia nada a ninguém e era amável para todos, sempre disposto a ajudar quando lhe pediam, tendo, talvez, como único defeito, passar muito tempo sozinho. Apesar disto tudo, havia quem jurasse a pés juntos que tinham visto aquele mesmo rapaz em desacatos em bares em discotecas, saindo ele deles com alguns arranhões, e os outros em estados bastante graves para as urgências. A isto o senhorio dizia que não passavam de história que inventaram para denegrir a imagem do rapaz e para justificar o que fizera, mas ele não sabia que era tudo verdade.

            Ela chorou como nunca tinha chorado o resto do dia ali, no sofá, sem coragem para olhar para o ecrã onde se via apenas um quarto abandonado e salpicado com sangue. Perguntou-se mil e uma vezes porque é que ele tinha feito tal coisa. Porquê?! Porque é que ele não aguentou?! Porque é que ele não seguiu em frente?! PORQUÊ?!!

            A questão é que não somos todos iguais, e, para alguns, quando estão no fim das suas forças e a cair desamparados em direcção ao nada, a morte consegue ser bastante tentadora, e aparenta ser a única solução.

Ass: Daniel Teixeira de Carvalho