Entre mundos

Desde os nossos primórdios

Tem existido um confronto

Entre dois mundos mais que históricos,

Sendo um deles mais que hediondo.

Para além do mundo infernal

E do seu oposto,

Existe o mundo pessoal,

Mundo esse que talvez mereça um melhor gosto.

Contudo, tal mundo não se encontra só,

Ele próprio fragmenta-se

Sem piedade nem dó,

Porque quem nele vive afugentar deixa-se.

Todos acabam por entrar no virtual,

E todos pretendem deixar a sua marca,

Seja ela natural

Ou proveniente de uma alterada arca.

Dou por mim rodeado por imensas colinas digitais.

Vejo imagens e oiço-as também,

E sigo pelos vales

Desta nova terra de ninguém.

Avanço à procura,

Visto nada mais me importar,

E quando a encontro na noite escura

Recosto-me para observar.

A minha ajuda está sempre disponível

Para aqueles que a pedem,

E mesmo que pareça invisível,

Certifico-me que eles se contentem.

Não sei durante quanto tempo é que observo.

Sei apenas que o sítio onde me sento

Se encontra num mortiço virtual nervo

E que parece esquecido pelo tempo.

Por vezes tudo o que temos desaparece,

E a surpresa deixa-nos estáticos.

A vida enegrece,

E a falta de ar deixa-nos mais que asmáticos.

Levanto-me no preciso momento

Em que o meu assento

Aceita o seu tormento

E morre por ter acabado o seu tempo.

Ao contemplar o pó,

Volto o olhar para onde olhava,

Para ver um só

Nada que me atormentava.

Olho à minha volta.

Mais colinas se transformam em pó,

E desapareço antes que esta queda esbelta

Me deixe mais que só.

A este mundo voltarei,

Tal como os outros que acabarei por vir a conhecer.

Contudo, só de viver acabarei

Quando mais nada houver a fazer.

Caminho entre mundos,

E como outros, deixo a minha pisada

Para que nesses escombros

Ela seja lembrada e acarinhada.

Ass: Daniel Teixeira de Carvalho

Ritmo

Ficar quieto num canto,

Num canto de conforto escuro,

E no meio de enorme pranto,

Pranto forte e duro,

É uma perda de tempo e de talento

Quando lá fora na doirada luz

Existe mais que um solitário assento,

Existe uma vida que nos seduz.

Por isso venho à rua,

Sem pressa ou cheio dela,

Por sair ou para matar a amargura

Que se instalára por prazer dela,

E que se mata com prazer,

Com o prazer de viver,

Com o orgulho a estender

E para ela não se desfazer.

Pára-se por momentos,

Para pensar, ou por apenas parar.

Pensar no que foi dito há tempos,

Ou no porquê do caminhar.

Mas depressa se esquece

O porquê de tudo,

Ou pelo menos parece

A este pensamento não mudo.

Não é mudo, não senhor.

Se o fosse não existiria

Esta poesia feita com ardor

E com alguma primazia.

Da prosa à poesia,

Passando pela música

Pelo piano ou pela guitarra pensativa,

Perde-se o Norte mas não a astúcia

Deste artista que sou o que alguma vez serei,

Visto que pensando no que já escrevi

E no que escreverei,

A vida passou por mim, e nem sequer a vi.

À pressa retomo tudo,

E já nem sei mais o que dizer.

Para ver ainda falta o mundo

Neste passeio do meu viver,

E sempre a mudar o ritmo

Da vida a que vim,

Seria de esperar que perdesse o tino

Neste percurso incerto assim,

Mas posso garantir que isto jamais será o derradeiro fim.

Ass: Daniel Teixeira de Carvalho

Nada é verdade; tudo é permitido

Desde o início dos tempos,

O mundo tem-se deparado

Com negros e medonhos ventos,

Mas também com tempos de luminoso prado.

Nem sempre o bem veio do nada,

E chamar-lhe lutar é um insulto.

Foi difícil trepar pela calada da bonança,

E foi sempre preciso ser astuto.

Estes tempos eram vistos por dois olhares:

Um que pretendia o mundo dominar,

E outro que na escuridão mantinha os seus viveres

Para a luz poder auxiliar.

Dois olhares, dois titãs,

Um a lutar para a sua vontade instaurar

E o outro para que haja livres amanhãs,

Livres e sem desnecessário vermelho mar.

Sempre foi assim.

Sempre houve alguém disposto a por nós lutar,

E até para além do fim

Tal espírito vai continuar.

Cabe-nos a nós decidir se queremos ser egoístas,

Ou se nos queremos sacrificar por algo melhor.

Devemos ser mais que empiristas

E decerto que a escolha vai acartar dor.

Contudo, há um lado que supera,

O lado que tudo enfrenta

E sempre pronto a defrontar a besta bera

Que o egoísmo canta.

Reais ou ficcionais,

Tal não se sabe ao certo.

Mas os seus ideais são reais

E ainda hoje os temos por perto.

Devemos aprender a ser livres

E interagir em pleno com o nosso redor.

Nunca deixar que o bem expire,

E tudo enfrentar sem temor.

Não devemos temer saltar ao sabor dos ventos,

Mas sim aprender com eles.

Nunca de responsabilidades ficar isentos,

E sempre dispostos a acabar com o que é reles.

Aprender a agir no meio da multidão,

E agir sempre que a justiça falta.

Não ser um mero peão,

Mas sim a águia que se rege alta.

 Ass: Daniel Teixeira de Carvalho

O outro lado da psicose

Curiosa estrutura a nossa mente.

Algo complexo e igualmente elementar,

E capaz de deixar qualquer um demente

Se dela não cuidar.

Por ser frágil,

Basta uma pequena mudança

Para se perder uma vida fácil

E ganhar uma atribulada dança.

Basta perder alguém,

Conter desilusões e problemas,

E sabe-se lá o que mais vem,

Visto que cada um tem os seus dilemas.

Começa com um leve desconforto,

E culmina com a presença constante,

E quase sempre a dar para o torto,

De um outro que se quer livrar de alguma gente.

Por mais hediondo que possa parecer,

Pode ser interessante assim viver.

Existe um alguém sempre disposto a conviver,

E diferente daqueles que podemos conhecer.

Não há razões para temer.

Este mundo não é nenhuma ternura,

E o facto de nele viver

Faz com que cada um tenha a sua loucura.

Ass: Daniel Teixeira de Carvalho

Que os jogos comecem

Numa destas noites decidi fugir a rotina do dia-a-dia procurando uma qualquer actividade capaz de satisfazer os meus gostos.

Deparei-me com uma peça de teatro e fiquei, de certa forma, animado. Ao menos tratava-se de algo capaz de transmitir um pouco de cultura.

Toda ela homenageava a mulher, não tivesse o dia da mulher surgido há poucos dias, e ao ver as várias imagens de mulheres a serem tratadas como objectos de prazer e como sacos de pancada, ao ver rostos distorcidos por apedrejamento, fogo e ácido, ao olhar aqueles olhos que silenciosamente gritavam de dor, consegui ver as próprias cenas, vi as pedras a serem arremessadas contra o meu rosto, o fogo a ser-me ateado e o ácido a ser-me derramado. Senti a minha dignidade como ser humano a desaparecer enquanto aquela mistura de dor me consumia o que resta do meu corpo.

Contudo, apesar do que senti, os rostos das imagens que eram projectadas foram quem realmente sofreu, enquanto que eu apenas senti uma porção, mas o suficiente para querer mudar as coisas.

De momento encontro-me enclausurado, pelo que só poderei passar os meus planos em prática daqui a alguns anos, mas nada me impede de praticar.

Irei caçar esses bastardos inglórios e fazê-los pagar pelo sofrimento que causaram às mulheres em que tocaram! Irei persegui-los um a um, a começar pelos lacaios e subir pela cadeia alimentar até ter a certeza que mais ninguém irá sofrer!

Se formos a esperar que a lei defenda estas pobres almas, outros milhares perecerão, e mesmo que se chegue a uma decisão, será tarde demais.

A lei foi feita pelo Homem, e é por isso que é imperfeita e difícil de se confiar.

Aqueles que causam este sofrimento atroz não passam de animais, e serão abatidos como tal.

Será apenas uma questão de tempo.

Death Master   

Demasiado tempo livre

Estou a ver que ando a gastar demasiado tempo a escrever do que a andar no terreno a limpar as ruas.

Começo também a achar esta actividade deveras interessante, e sempre ajuda a reflectir sobre os assuntos que vejo nas notícias e as conversas que oiço quando decido dar uma volta por aí.

As preocupações de agora são de tal maneira ridículas que se torna uma tarefa hercúlea não me desfazer a rir à frente de toda a gente.

Quem é que no seu perfeito juízo assume o fim do mundo com base num qualquer insulto numa qualquer rede social, acha deveras importante a vida de outrem, e defende que cultura geral é um desperdício de tempo? E no fim eu é que sou insano…

O comodismo e os media são o mesmo que políticos em tempos de eleições, parecem conferir apenas vantagens, até que são postos em prática.

O comodismo torna as pessoas preguiçosas e dá-lhes a falsa esperança de que alguém vai resolver os problemas todinhos, conferindo aos seus crânios um aspecto mais que oco, e os media funcionam tão bem que às vezes se atrapalham no que dizem, podendo até mesmo ter como fonte a sua própria imaginação.

O que seria deste mundo se essas pessoas que vivem de futilidades desaparecessem de um dia para o outro? Pode ser algo bastante improvável, mas um homem pode sempre sonhar… e por falar nisso, está na hora de… ir apanhar ar fresco.

Death Master

Um animal enjaulado

O que é isso de liberdade?

O que é ao certo?

Todos procuram a sua igualdade

E tê-la sempre por perto.

Mas será ela realmente possível?

Será possível ir para além da física,

Ir para além do incrível,

E ignorar a nossa própria química?

Foi possível descobrir mundos.

Mas a Terra ficou pequena.

Procuraram-se então outros mais ou menos moribundos,

Mas ainda hoje não se mudou de cena.

Com o tempo será possível viver neles,

Mas não será possível fugir de nós.

A vida de um pode ser reles,

E mesmo uma boa imaginação vai deixá-lo a sós.

Pode-se sonhar com mundos que não existem,

Falar com pessoas imaginárias,

E quiçá, crianças com elas se criem,

Mas jamais mudarão as realidades solitárias.

A imaginação desaparece,

E a solidão retorna,

Tal como uma prece

Indesejada que todos transtorna.

Aquilo que o cansaço faz a uma pessoa.

Tudo parece mais nítido,

E igualmente dito à toa,

Podendo ao mesmo tempo ter ou não sentido.

Mas cada um tem a sua cela,

Nuns o ego, a ganância, ou a aparência,

E noutros os outros, ou uma demência maior que ela,

Mas todos se enjaulam com uma certa frequência.

Talvez seja o escritor quem mais o faça.

Desabafar com as folhas

Porque não arranja quem faça

Esquecer as más escolhas.

É estranho e ao mesmo tempo singular

Pensar nas nossas personagens como mais humanas

Que os humanos com que temos que partilhar

As nossas memórias quotidianas.

Pode achar-se o método do escritor

Algo estúpido ou até mesmo inútil.

Mas ele escreve sem pudor,

E, sempre que pode, a insultar a vida fútil.

Talvez seja este o método certo,

Enjaular-se com palavras que nos compreendem,

Em vez dos que temos por perto,

E que pela diversão mentem.

Já se sabe qual é a jaula do escritor,

Um escravo da sua personagem pura,

Mas quanto ao leitor,

Qual é a sua?

Ass: Daniel Teixeira de Carvalho